满足。
可为什么会喜欢哭泣的那双眼睛，着迷于那份潮气。
说不清，道不明。
只是觉得看着那双流了泪的，氤氲朦胧的双眼，心好像化了似的柔软。那么的平静。那么的，从血液和骨头里洋溢出浓烈的喜爱来。
《烹饪一个头》
他拿起木制收纳盒里磨得锋利异常的一把菜刀，低垂眼睛，看着头顶的光直射下来，照着冷冰冰的铁面，闪出了阴冷的光。背后是高层几块宽敞窗户外投射进来的傍晚夕阳的红，打在餐桌上，转盘上的玻璃反射出天空红橙色的厚厚的云，打在他的后背上，白衬衫变了个颜色，打在他黑黑的头发上，好像闪着金光。
他放下刀，放在厚圆木砧板上，转身朝身后冰箱走去。打开冰箱，从冷冻层里翻出一个较大的保鲜袋子，上面满是散发白气的寒霜。他拎着袋子走会厨房，开了水，捏着开关缓缓用力向下，将水流调成了细细的一条线，流进了盆里。
他拿出保鲜袋里冻住的东西—一个头，裹着一层薄薄的冰，还能看见颜色与纹理，无神涣散的眼睛瞪得大大的，圆溜溜的。他们互相看着对方。他把冻住的头放进了盛满水的盆中，让细流持续向下，有加了几勺盐化开来，以便能够加快冰冻的头变为常温的，可以烹饪的头。
等待头解冻的时间里，他洗干净了姜块的泥，刮去了外面的一层薄薄的皮，又剥了蒜，拿起菜刀拍成散碎，细细切了末，放在碗里备着。
他洗了刀，洗了手，然后蹲下来，从壁橱里拿出一个罐子来，勺出一大碗红红的辣椒，放细筛里，用另一边的水冲了冲，洗干净，悬放在碗上晾着水份。
他转过头去，摸了摸头，软了不少，外层薄冰退去，更显得头的颜色鲜亮起来，显得那双朦胧涣散的死掉的眼睛不像蒙上三四层膜似的，而是只蒙了一层。他忍不住伸出手指触碰上眼睛。柔软，还有些弹软，与肉的软有所不同，像是有压力的软。他用力摁压下去，要把眼睛挤压出来似的，又没那么做，看着它从手指的空隙处用边边角角的眼睛看着自己，总觉得相当可爱。他像是被一个死去的头的无神的眼睛窥探。
头在水流与时间的作用下变回了好像活着时候的柔软，于是他将头从水盆里捞出来，湿答答地放在了砧板上面，却不着急切，而是又细细地看了。看那双圆溜的眼睛，像个球，即使失去了生的光彩，也同样那么的圆，圆得完美。溜圆的漂亮弧度是死亡无法从它身上剥夺去的东西。
他看了一会，终于拿起刀了。锋利的刀刃放在了头的脸上，它厚厚的肉里，切下去了，让锋利进入它皮肤之下，割开了它，展露出它漂亮的那些肉来。晶莹剔透的，却没什么脂肪。这是一个瘦瘦的头颅。
切好的砍开的头放在了大大的瓷盘里，张开起两半来，两只眼睛到了一个平面上，又看着他。展开的头挤压着头上的嘴唇，像是两半不同的唇在接吻似的，互相靠着对方，撅起来，要亲上去。
他拿了料酒涂抹在破开的仍旧连着的两半头上，抹进割开的肉里。等待一会后，倒了多余的酒，又拿了细筛的红椒碎来，均匀铺在了上面。红色的辣椒盖得满满当当，遮住了头的一切。但他还是留下了两双眼睛来，在那片红里，继续看着他，互相看着。他端起瓷盘，放在了烧滚了水的，升起浓白灼热蒸汽的锅里，最后看了一眼有些朦胧的眼睛，盖上了盖。
他看了一眼时间，开始了短暂又漫长的等待。
在等待里，他切了些绿油油的葱花，又洗干净了砧板菜刀，擦了水槽，桌面，收拾得齐整。
他又看了一次时间，关上火，戴上手套，开了盖，蒸腾的气千军万马，准备多时，看准了时机，猛然冲了出来。热呼呼的，烫的，湿润的，冷下之后给墙壁与抽烟机上留下了一层水。他端出蒸熟的头颅来，看向了已经熟透的眼睛。变得白了，发白，雪花似的白，不那么朦胧涣散浑浊了，只是白。
他捏起一抓葱花，撒在上面，起锅烧了热油，泼在一层红上，发出滋滋的声响，飘出另一阵浓浓的香来。
他把头端上了餐桌，又炒了一盘青菜，盛了两碗米饭，和人一齐坐下来。
他看着身旁的人将两只筷子插入红里，插入头的肉里，又翻腾一下，挑起一块厚厚的白肉来。想着刚才的头还是透着红的，如今变得白了。
又变得红了：白肉被泡进了红红辣辣的汤汁里。
他动也不动地看着身旁的人夹起红色的白肉送进嘴巴里，咀嚼好几下。
“好吃吗？”
“好吃，和外面的剁椒鱼头好像，就是缺份手擀面。”
有两个季节让人十分喜爱，夏天、冬天。但喜爱的并非是季节本身。
喜爱夏天，并不因为它整季的翠绿油亮，充满了阳光的色彩，焕发勃勃生机，喜爱冬天，同样也不为了它的寒凉冰冷，时常有些灰暗的天空，且空气里飘散着一股属于冬日的气味——像是尘土，像是燃烧的木柴升起的青白的烟。
它们让人感到愉悦，不论绿芽或是枯枝，可仅仅
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